Archivi categoria: Poetries

Il re degli Elfi di Johann Wolfgang Goethe Chi cavalca così tardi nella notte e nel vento? E’ il padre col suo bambino; egli stringe bene il ragazzo col braccio, egli lo regge forte, egli lo mantiene caldo. Figlio mio, … Continua a leggere →

 Vivere è la cosa più rara al mondo. La maggior parte della gente esiste, ecco tutto.

[…] Oh, è la mia donna, il mio amore! Ma non lo sa! Parla e non dice parola: il suo occhio parla, e a lui risponderò. Ma che folle speranza; non e’ a me che parla. Due tra le stelle … Continua a leggere →

Due amanti felici fanno un solo pane,una sola goccia di luna nell’erba,lascian camminando due ombre che s’unisco,lasciano un solo sole vuoto in un letto. Di tutte le verità scelsero il giorno:non s’uccisero con fili, ma con un aromae non spezzarono … Continua a leggere →

Saprai che non t’amo e che t’amoperché la vita è in due maniere,la parola è un’ala del silenzio,il fuoco ha una metà di freddo. Io t’amo per cominciare ad amarti,per ricominciare l’infinito,per non cessare d’amarti mai:per questo non t’amo ancora. … Continua a leggere →

Posso scrivere i versi più tristi stanotte.Scrivere, per esempio: "La notte è stellata,e tremano, azzurri, gli astri, in lontananza".Il vento della notte gira nel cielo e canta. Posso scrivere i versi più tristi stanotte.Io l’ho amata e a volte anche … Continua a leggere →

Dicono che la mia sia una poesia d’inappartenenza. Ma s’era tua era di qualcuno: di te che non sei più forma,ma essenza/ Dicono che la poesia al suo culmine/ magnifica il Tutto in fuga,/ negano che la testuggine/ sia più … Continua a leggere →

Bisogna esser sempre ubriachi. Tutto sta in questo: è l’unico problema. Per non sentire l’orribile fardello del Tempo che rompe le vostre spalle e vi inclina verso la terra, bisogna che vi ubriachiate senza tregua. Ma di che? Di vino, … Continua a leggere →

A Rose. Emily Dickinson A sepal, petal, and a thorn Upon a common summer’s morn, A flash of dew, a bee or two, A breezeA caper in the trees,And I ‘m a rose!

Pesante d’olezzi, sul foltodel parco, la Notte si adagia.Le stelle, tacendo,rimiran la pallida luna:barchetta d’argento,che sogna l’approdoper entro le chiome dei tigli. Richioccola lungi una fiabadimenticata da tempo,la garrula fonte, sommessa.Un tonfo leggiero di pomisull’erba che immobile sta. Dal poggio … Continua a leggere →